Der eine ist grau, sein Name wäre wahrscheinlich Pickel, wenn Menschen ihren Namen auf Grund ihres äußeren Erscheinungsbild erhalten würden. Madame Pony schaut betrübt, Nase ließt ein Buch mit dem komischen Titel "Die Welt kurz vor ihrem Ende". Rübe begafft mich und die anderen mit stierem Blick. Impliziert den Gedanken, er würde uns hassen. Flechte an der entblößten Schulter führt ein Gespräch ohne Tiefgang mit Herrn Schweiß auf der Stirn über einen Herren Brechdurchfall. Beim Bremsen an der nächsten Haltestelle stürzt Frau Parfume auf mich und entschuldigt sich stinkend und näselnd. Frau Iro hält die Leine von Dogface krampfhaft fest.
Er jedoch liegt ohne Regung auf dem Boden, die Schnauze auf den Pfoten und starrt mich ununterbrochen musternd an. Viele interessante Gedanken wandern durch seinen befellten Kopf. Diese werde ich jedoch mit Sicherheit nie erfahren.
Dann muss ich aussteigen.
